Из последнего...

Течь в корабле и уверенный крен.

Воинственный лик непригляден.

На внутреннем фронте без перемен -

в наступлении Враг беспощаден.

Житейское море в сильнейших штормах,

не видно ни рифов ни мелей.

Бесовские пляски бушуют в умах,

нарастая лишь с каждой неделей.

Изрыгается желчь с перекошенных уст, 

ей вторят державные слоганы.

Кому что милей - то кричит наизусть,

сливаясь с вождей монологами.

Полоса отчуждения, "Против" и "За",

а бесценные души, как облачки.

На ствол раскаленный упала слеза,

и испарилась тихонечко...

Эфирные сплетни, как порванный флаг.

В молоке там козленок варится.

И уже не ладонь, но зажатый кулак,

а в нем только крест меж пальцами...

Москва... Наши дни...